miércoles, 30 de octubre de 2013

Vacío

Yo que
he leído más libros
de los que puedas imaginar
sin aprender absolutamente nada,
ni una palabra,
encuentro en las calles
lo que los libros olvidan.

Hoy he visto
a un mendigo
jugar con un juguete
roto
que tiró algún niño
cuando abandonó su infancia
en pos de la realidad.

Y mientras aquel hombre
queriendo volver a ser niño
para olvidar la realidad.

Y vi a dos yonkis
abrazados
en su inexpugnable nada.

Y mientras el mundo
odiándose
con los estómagos llenos
con los bolsillos llenos
con los corazones
vacíos.

Esperando a que tropiecen
los demás
para esquivar
las piedras del camino.

Y mientras
oficinas muertas
y máquinas de café.
Autobuses llenos
de personas
vacías.

Y soledad.
Y soledad.
Y soledad.
Nadie puede
con su soledad.

Ni las putas
Ni los presidentes
Ni los asesinos

Mendigos
jugando a ser niños.
Yonkis
queriendo quererse
entere tanto
VACÍO.

Y la tristeza
de las oficinas.
Y el hastío
de los supermercados.
Y el dolor
de ser hombres
y no poder remediarlo.

(29-X-13)

Sueños entre cartones

Entre las litronas
y las jeringuillas
había una mujer
que también lloraba
cuando se sentía sola,
que también reía
cuando pensaba
en el amor.

Antes tenía un trabajo
Antes tenía un hogar
Y besos bajo la almohada
Y poemas en el cajón
Y alguien
a quien amar,

pero
quiso su mala suerte
que cruzara la vida
en rojo
cuando pasaba el olvido.

(29-X-13)

lunes, 28 de octubre de 2013

Un Poema de Nicole M. Paine

A lo mejor no es cuestión de flequillo o no flequillo 
ni de lacas de uñas ni de barra de labios ni de rimmel 
A lo mejor no esta definido por la altura de mis pechos 
ni por el poco tamaño y poca redondez de mis nalgas 
Quizá no tenga que ver contigo 
ni con los besos 
ni con la ausencia de estos 
quizá no se trate de sudores ajenos 
ni de orgasmos 
ni de abrazos 
ni de almohadas compartidas 

A lo mejor con el pelo largo todo sea igual 
a lo mejor con las uñas verdes sea igual que en azul o en naranja 
a lo mejor nada cambie si mis besos no sean de color rojo pasión
ni mi mirada este magnificada y sea water proof
a lo mejor todo siga igual si mis pechos se confundieran con mis amígdalas 
o si mis nalgas rebosaran de mi lencería 
Quizá mis palabras sepan igual de amargas 
aunque en mi boca haya mas saliva ajena que mía 

A lo mejor baste con no dejarse enredar las costillas por oír a alguien respirar 
Quizá se trate de no parpadear hasta que se sequen las ganas de mirar 
quizá si dos de cada tres veces que te mires en el espejo ni reconozcas ni quieras reconocer lo que ves , baste con no mirarse 
quizá el gato del tejado no esté tan triste y azul si no le cerrases la ventana.


Nota: este poema de una gran amiga, poeta y persona a la que profeso un profundo cariño. Ocasional musa, compañera de tardes, risas y secretos, también tiene un pequeño espacio en este Cuaderno de Despedidas. Pienso que se lo merece tanto como yo. De forma puntual, iré subiendo más escritos suyos, con el deseo de enriquecer este humilde blog con otros puntos de vista diferentes pero compatibles.

Gracias por tus versos, Nicole.

domingo, 27 de octubre de 2013

Amor en Stock

Hoy he despertado
de mi penúltima resaca
y en la radio hablan
de la Ciencia de Amor.
Y entre
dopamina,
oxitocina,
vasopresina,
adrenalina
y demás
palabras largas y horribles,
he intentado comprender
el porqué de mi dolor.

Y quise buscar tu nombre
en la tabla periódica
de los sentimientos.
Y busqué
y busqué
entre óxidos
y metales,
entre gases nobles
y plebeyos...

pero no encontré
princesas
entre ellos.

¡Maldito Meyer!
¡Maldito Mandelèyev!
¡Malditos sean todos ellos
por no saber de tu risa!

O tal vez es culpa mía.
Será que aún
no he hallado
la ecuación adecuada,
o que
Tu + Yo
no es igual a Futuro.

Que difícil es mezclar
amor con realidad
sin que explote el jodido mundo.
Abrazos de bromuro,
besos de circonio,
caricias de rutilo
y luego soledad...

Nadie se ha parado
a estudiar la soledad.
Quizás porque el invierno
carece de nomenclatura
igual que nuestros labios.

Y ahora que soy
Pentatonto del culo
Y heptaimbecil integral,
rebusco entre mis dudas
una razón para amarte
y encuentro
media neurona
que me habla de tu pelo,
de lo empírico de tus besos
y de cómo se separa
cada átomo de mí
cuando te miro.

Y yo tan amoniaco
y tan bicarbonato.
Tan Pentatonto del culo
y tan heptaimbecil integral

comprendo

QUE TE QUIERO.

(27-X-13)

sábado, 26 de octubre de 2013

Me importa

Me importa
tres cojones
la bizquez
de tus palabras,
el tartamudeo
de tus ojos.

Nalgas que rompen
los márgenes de tu falda.
Pechos que se desbordan
de las fronteras del mundo.

Me importa
tres cojones
tu pelo
recién levantado,
tus legañas
bostezando
mientras tomas el café.
Otra noche de juerga
cobrándose sus heridas.

Y que coño importa
el amor y sus colores
Y tu ninfomanía
Y tu calientapollas
Y tu somosamigos
y-nada-más-que-amigos.

Y que le den por culo
a la palabra AMISTAD
y a todas sus putas letras,
que sólo quiero romper
el encaje de tus sueños.

Y follarte sin parar
Y follarte sin parar
Y follarte sin parar
Y después,
besarte.
Y después

besarte

Nalgas que rompen
los márgenes de tu falda.
Pechos que se desbordan
de las fronteras del mundo.

Me importan tres cojones.

Pero no me importa
que no me hables.
Pero no me importa
que no me mires.
Pero no me importa
que no te importe.

Porque me importas.

(26-X-13)

La noche que me crucé con Batania

Nosotros entrábamos
y él salía
de aquel bar
de Malasaña
donde los versos
huelen a alcohol
y a despedidas.

"Tiene cara
de malavida",
comentó mi compañera
cuando le mencioné
que era
uno de mis poetas favoritos
y un de los mejores
de su de-generación.

La miré.
Ella no sabía
que los grandes poetas
mentían cuando hablaban
de amor y libertad.
Que los que salieron
de las cloacas
no quisieron
volver a ellas.

A otros,
en cambio,
no nos va 
demasiado bien.
Y de alguna manera
tenemos que seguir muriendo.

Quizás escribiendo
Quizás amando
Quizás bebiendo
Quizás odiando

Poetas 2.0
Blogueros desconsolados
Basura de Internet

Podéis llamarnos
como queráis.

Malavidas
si así lo deseáis.

Los bosques
nos lo agradecerán.

Y por si lo queréis
saber,
aquel hombre
que salía del silencio
con la derrota en el verso
era Batania.
Y aquel bar
donde los versos
huelen a alcohol
y despedidas
era el BUKOWSKI.

Ahora el Bukowski no está
y algo ha muerto en Malasaña.

(26-X-13)

viernes, 25 de octubre de 2013

El Extraño

¡No se acerquen!
¡No le miren!
¡No le toquen!
¡Lleva la maldad
escrita en los ojos!

¡Observen su mirada!
¡Reta a la locura,
Reta a Dios!

¡No le hablen,
tampoco le hablen!
¡Podría derribar
toda su razón
con uno solo
de sus versos!

¡Sus vecinos no le saludan
cuando pasan por su lado!
¡Las mujeres no le quieren!
¡Los niños no le quieren!
¡Los perros no le quieren!

¡Sale por las noches!
¡Frecuenta los bares
más oscuros!
¡Habita las bibliotecas
más lóbregas!

¡Y lee libros
que nadie lee!
¡Y escucha música
que nadie escucha!
¡Y escribe palabras
que nadie comprende!
Palabras hermosas
y extrañas.

Amor
Soledad
Corazón
Libertad

¡Y sus compañías...
hombres de dudosa ralea
y mujeres embargadas de tristeza!

¡Cuidado,
tengan cuidado!
¡Acaba de sacar
un lápiz y un cuaderno!
¡ACABARÁ CON EL MUNDO!

¡No se acerquen!
¡No le miren!
¡No le toquen!

Podría contagiarles
con su felicidad.

Algún día

Algún día lo haré,
lo sé.
Algún día
atracaré tus labios.
El beso o la vida.
Y no me importará
si rompo tu vestido
o tu corazón.

Algún día, sí,
algún día...

Hasta entonces
HIÉREME.
Rompe los mástiles
de mi cordura
y hazme estrellar
contra las rocas.
Que nunca llegarás
a saber
lo mucho que te miro,
lo mucho que te sueño,
lo mucho que te quiero
DESNUDAR
sin que lo notes.
Y MORIRME DE UNA VEZ
ENTRE TUS PIERNAS.

Pero algún día...
Algún día lo sabrás.

jueves, 24 de octubre de 2013

Buenos argumentos

Ella se ha enamorado
de un novelista de éxito:
él hace giras
y royalties.
Da conferencias
sobre sus obras
en colegios e institutos.
Dona sus manuscritos
a bibliotecas públicas.
Sus libros
desbordan las estanterías.
Firma autógrafos,
Recibe cartas,
Tiene amigos...

También escribe
de vez en cuando,
cuando tiene
un buen argumento,
suele decir él.

Entonces pienso
que yo no necesito
ningún buen argumento
para escribir.
Tan solo
un papel,
un lápiz
y una mujer
como la suya.

(24-X-13)

Día de Huelga

Vosotros
que podéis permitiros
el lujo
de dejar de escribir
para salir a las calles
y uniros
por un futuro mejor.

Vosotros
que abandonáis
vuestros trajeados
Despachos de Poeta
comprados con premios.

Vosotros que lucháis:
Reaccionarios de la Izquierda.
Reaccionarios de la Derecha.
Reaccionarios del Amor.
Esconded vuestra bandera,
acallad vuestro silencio,
empuñad vuestros versos
y gritad sobre el papel.
Que las banderas sólo sirven
para tapar los corazones.

Hoy la Revolución
ha pasado frente a mi ventana
y yo me he escondido
en un rincón de mis versos,
no fuera a ser que me encontraran
y me obligaran a dejar de escribir
palabras que hablan de Amor.

(24-X-13, Día de Huelga)

El Vagón

Entro en el tren
y los veo:
Vacíos,
Silenciosos
e Indiferentes.
Agachando la cabeza
para no mirarse.
Escondiendo las manos
para no rozarse.
Cada uno con su cruz
y con su jodida cara.
Vagones repletos
de soledad-
Pensamientos oscuros.

Entonces
me pongo a pensar
que todos guardamos
un asesino dentro
 a la espera
de sentir
la felicidad
o el odio
o simplemente
un gesto desagradable
de los otros
para matar.
Para poner fin a vidas
que, nosotros sabemos,
están hundidas en el miedo.
Miedo a no mirarse.
Miedo a no rozarse.
Miedo a no ser
lo que se supone
que debemos ser.
En definitiva
miedo a no tener
algo a lo que agarrarse
cuando ya no queda nada.

Hoy el vagón
estaba repleto de asesinos.
Un poeta los miraba
y pensaba en el amor.

Porque la vida de un escritor
será siempre más interesante
que la de cualquier asesino.

(23-X-13)

Poema de Amor a la Literatura (sobre el sentido de la literatura)

Que se vayan.
Que me dejen.
Que me olviden
oculto en mi cubil,
guardando el tesoro
de tus ojos.
Fuera sus frases,
fuera sus miedos.
Ya intenté buscarte
entre las sombras
de sus páginas.
Que me dejen
y que se mueran:
Tolkien y sus Anillos,
Lovecraft y sus Mitos,
Poe y su Cuervo Negro.
Que el Duende mate
por fin a Spiderman,
y que deje de tejer redes
en torno a mi corazón.
Que Bukowski escriba
romances endecaperfectos.
Que mire la botella y diga: No.
Que mire a una mujer y diga: No.
Y que muera también.
Que muera en el olvido.
Como Panero.
Como Delibes.
Como Selley.
Como Goethe.
Como Lorca.
Como Camus.
Y Nabokov y su puta.
Y Juan Ramón y su burro.
Y Kafka y su jodida cucaracha.

Qiero buscar el sentido
de la vida
fuera de pretéritos
y adjetivos.
Porque anoche morí de frío
y las palabras o me calentaron.
Porque anoche morí de hambre
y las palabras no me alimentaron.

Creo que hoy volveré a la biblioteca
que me vio crecer
y la quemaré.
Y entraré de nuevo en calor.
Y volveré a devorar libros,
esta vez sí,
A DEVORARLOS
y a dejar de pasar hambre.

Una vez me sentí amenazado
y el intelecto sólo me dijo:
Escapa.
Y la literatura no sirvió de nada

Una vez quise besar
y busqué los versos
que debían enamorar,
pero sólo me quedé solo
entre palabras
vacías.
Y la poesía no sirvió de nada.

Supongo que tiraré
mis libros por el vater,
o se los regalaré
a algún enfermo terminal
para que acabe de una vez
con su desdichada vida.

Supongo que rescataré
aquel viejo televisor
que tiré por la ventana.
Y veré guerras,
y política,
e indiferencia,
y todo aquello de lo que me privaron
los libros con su IGNORANCIA del mundo.

Hoy entraré en un bar
y buscaré a la mujer
que no pida poemas de amor.
Sin ojos tristes.
Sin pasados turbios.
Sin fe perdida.
Que me bese. Sólo que me bese,
y que me ayude a olvidar
el estúpido sentido
de la literatura
y su MALDITO porvenir.

Que planten un árbol
por cada página escrita,
que los bosques no saben
de metáforas de viento.
Y que les den por culo
a todos los escritores
que enredaron las palabras
para encerrar la belleza,
para encerrar el amor.

Y que jodan a este poema
y que muera quien lo escribió.

(22-X-13)