Poema de Amor a la Literatura (sobre el sentido de la literatura)

Que se vayan.
Que me dejen.
Que me olviden
oculto en mi cubil,
guardando el tesoro
de tus ojos.
Fuera sus frases,
fuera sus miedos.
Ya intenté buscarte
entre las sombras
de sus páginas.
Que me dejen
y que se mueran:
Tolkien y sus Anillos,
Lovecraft y sus Mitos,
Poe y su Cuervo Negro.
Que el Duende mate
por fin a Spiderman,
y que deje de tejer redes
en torno a mi corazón.
Que Bukowski escriba
romances endecaperfectos.
Que mire la botella y diga: No.
Que mire a una mujer y diga: No.
Y que muera también.
Que muera en el olvido.
Como Panero.
Como Delibes.
Como Selley.
Como Goethe.
Como Lorca.
Como Camus.
Y Nabokov y su puta.
Y Juan Ramón y su burro.
Y Kafka y su jodida cucaracha.

Qiero buscar el sentido
de la vida
fuera de pretéritos
y adjetivos.
Porque anoche morí de frío
y las palabras o me calentaron.
Porque anoche morí de hambre
y las palabras no me alimentaron.

Creo que hoy volveré a la biblioteca
que me vio crecer
y la quemaré.
Y entraré de nuevo en calor.
Y volveré a devorar libros,
esta vez sí,
A DEVORARLOS
y a dejar de pasar hambre.

Una vez me sentí amenazado
y el intelecto sólo me dijo:
Escapa.
Y la literatura no sirvió de nada

Una vez quise besar
y busqué los versos
que debían enamorar,
pero sólo me quedé solo
entre palabras
vacías.
Y la poesía no sirvió de nada.

Supongo que tiraré
mis libros por el vater,
o se los regalaré
a algún enfermo terminal
para que acabe de una vez
con su desdichada vida.

Supongo que rescataré
aquel viejo televisor
que tiré por la ventana.
Y veré guerras,
y política,
e indiferencia,
y todo aquello de lo que me privaron
los libros con su IGNORANCIA del mundo.

Hoy entraré en un bar
y buscaré a la mujer
que no pida poemas de amor.
Sin ojos tristes.
Sin pasados turbios.
Sin fe perdida.
Que me bese. Sólo que me bese,
y que me ayude a olvidar
el estúpido sentido
de la literatura
y su MALDITO porvenir.

Que planten un árbol
por cada página escrita,
que los bosques no saben
de metáforas de viento.
Y que les den por culo
a todos los escritores
que enredaron las palabras
para encerrar la belleza,
para encerrar el amor.

Y que jodan a este poema
y que muera quien lo escribió.

(22-X-13)