El Arte

Estoy harto
del Arte.
Del arte
que sale
del orto.
Del arte
que comete
hurto.
Del arte de
unos pocos.
Del arte de
unos cuantos
iluminados
por la gracia
del dinero.

Arte para el pueblo
pero sin el pueblo.
Su jodida
monarquía absolutista
de los sentimientos.

Todos
los que se quejan
del plástico sin alma
y del tupperweare
sin corazón.
Los que luego
engañan
en los museos
con una
mierda enlatada,
con un perro
muerto de hambre
aludiendo
a que aquél es
el reflejo
de una sociedad
descompuesta.

¿Quieres corazón?
Arráncatelo.
Líbranos
de tu enfermedad
de gloria,
pero no mates perros
ni me hagas oler tu mierda
como metáfora del mundo.
Que aquí
sólo se engañan
los que se dejan
engañar.
Alabando
a misóginos
como Picasso.
Pero claro,
misóginos con alma
y pureza.

Ellos 
que creen
que el pueblo
no les entiende
por falta de
cultura
y conocimiento,
que buscan
un espectador
despierto
que les
lama el trasero.
Ellos
que se esconden
bajo las faldas de dictadores
que asesinan por El Cambio
y La Libertad.

Artista:
tu tienes
un pincel
lleno
de sueños.
Yo tengo
una furia
llena
de piedras.
Veamos ahora
quién comete
más Arte.

(22-I-14)